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虽然很不想承认，但他也有崩溃的时候。

他也曾在暴雨天，玫瑰花瓣被豆大的雨点打得七零八落的时候，将自己的画作扔进花丛里，随着花瓣被大雨葬进泥土。

他也曾失控地将花茎一根根地扯出来，被花刺伤得满手是血地倒下去，躺在一片红得刺眼的花瓣里，直到天色暗下去。

五年的时光真的没有那么简单就能熬过去，起码对他来说是这样。

他在无数个难以入眠的夜晚一次次昏沉浅睡，梦见简明月躲在角落哭，说她害怕；梦见齐子瑞坐在天台的围墙上，向他求救说疼；他梦见自己从云霄之上急速坠落，心头有喘不上气来的无助……他在一次次梦魇中浑身冷汗地醒来，心跳像是要崩塌一样慌张忐忑。

他很想好好生活，但他也常常不知道为什么而活。

他活着不是为了活着，他活着就必须有什么支撑他活着。

夜深了，昏暗的房间没有一丝光亮，周遭安静得毫无生气，仿佛全世界已经从此刻消失。

简桥从床头拿起手机，屏幕的光亮起的一瞬间，刺眼的光线划破黑暗。屏幕上的一串数字安静地躺着，等待着，但终究什么也没等到。指尖无措地动了动，犹豫徘徊，终究没按下去。他关了手机，披上外衣，只身走进后院那片玫瑰花田里。

清冷的月光洒在花瓣上，暗沉的猩红添了朦朦胧胧的莹白，仿佛阴天密闭失了魂。

他不敢闭上眼睛，可是即使睁开，眼前还是一样的昏沉。

“子瑞，过来！”

“简桥，我疼，好疼……”

齐子瑞坐在天台边缘，直勾勾地看着他，眼中泛起波澜，他赤脚蹬在围墙上，脚踝上有污泥。从病号服里露出的半截手臂有血红的抓痕，脸庞瘦削，双目无神。

他突然起身，在狭窄的围墙上站了起来，裹着泥点的脚骨瘦如柴。

“子瑞！”

“人间很好，简桥，”他嘴角含着笑，眼泪平静地落下来，声音微弱，开口道，“可我不想再来了。”

……

又是一个无眠的夜晚，等到清晨来临，曙光渐渐驱散昏暗和阴霾，不远处的人家里，传来高昂响亮的鸡鸣。

他只觉头疼欲裂，眼前晕眩。脑海中一夜的侵袭和猩红慢慢停歇。

这一天没有工作，如果有，只会觉得更加恍惚。他并不想走进公众的视野，也并不想别人看见他究竟是谁，只要能欣赏一眼他的作品就够了，就算没那么懂得他究竟在表达些什么，也终究会停驻在那里，在某一天，被某个人懂得。

早晨，他接到了顾郁的电话。

“醒了吗？”那头温和地问道。

“嗯。”简桥轻轻应了一声。

“有没有想我？”

“……想，”简桥握着手机，指尖微微颤抖，关节都握得发白，浑身冷得战栗，声音沉沉的，听不出情绪，“想你。”

轻吟吟的笑声穿了过来，连话语都透着笑意，“好。我这两天就回去，你要等我。”

简桥点点头，“嗯。”

他很想等到顾郁回来。只要他一回来，一在自己身边，就好像所有阴霾都会消散。天边照进一束阳光，洒在顾郁身上，他要是足够勇敢，就会伸手碰一碰。

中午，简桥接到了一个电话，不是顾郁打来的。

“简桥吗？”那头是一个沉静的女声。

简桥应了一声。

“我是陈淮灵生前的恋人，他曾经说过，走后要将你的那幅画还给你，”那头的声音听上去没什么太大波澜，声音很小，很平淡，“他离开了，你想不想见见他。”

简桥手指颤抖，丢下手机，感觉胸口闭塞，喉间窒息，喘不上气来。他闭上眼，一抹湿润浸湿了睫毛，挂着晶莹的水珠。

电话那头的声音渐渐无力又落寞，软了下去，说道：“三天前是七月二十九号。你知道的，他今年三十七岁……你现在能过来吗？”

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